Poesia Para Ninguém

Rosas Vermelhas

2008-10-28T03:29:00.000-07:00

Actividades de dia 28 em Santarém

2008-04-29T02:35:00.000-07:00

Ontem tivémos mais uma vez a oportunidade de poder partilhar a nossa imensa paixão pela literatura e pela língua portuguesa com a cidade que nos viu nascer, num dia para nós verdadeiramente festivo.
Gostaríamos ainda de agradecer a presença do emergente poeta Mário Lisboa Duarte que nos encantou a todos com o seu precioso contributo, ajudando a derrubar as barreiras entre a poesia e as pessoas.

Esperemos ter dado o nosso melhor contributo ao último dia da fantástica iniciativa da Biblioteca Municipal de Santarém Bibliocafés.

Até uma próxima!

Poesia no 25 de Abril

2008-04-07T06:29:00.000-07:00

No próximo dia 28 estaremos no Café Académico emSantarém, depois de uma tarde a orientar um workshop durante atarde.
Não perca, dentro de momentos, neste blogue, mais informações.

Bernardo Pinto de Almeida

2008-04-07T04:34:00.000-07:00

Os papéis falam uns com os outros
Sobre esta mesa onde a sombra cai
A lâmpada esquecida tem remorsos
Da luz que antes lhe deu que se esvai.
Nas paredes que antes quadros coloriram
Sobre papel sedoso de ramagens
Ecoam dias em que vozes riram
Jarras de cristal com flores selvagens.
Já partidos os vidros nas janelas
A glicínia sobre os muros sinuosa
Conforme o sol ondula se reclina
Ervas crescem no jardim por elas
Pois já nenhuma mão colhe sua rosa.
Tudo se abandona a ser em ruína.

Alberto Pimenta

2008-03-14T03:52:00.001-07:00

Já reparaste que tens o mundo inteiro
dentro da tua cabeça
e esse mundo em brutal compressão dentro da tua cabeça
é o teu mundo
e já reparaste que eu tenho o mundo inteiro
dentro da minha cabeça
e esse mundo em brutal compressão dentro da minha cabeça
é o meu mundo
o qual neste momento não te está a entrar pelos olhos
mas através dos nomes
pois o que tu tens dentro da tua cabeça
e o que eu tenho dentro da minha cabeça
são os nomes do mundo em brutal compressão
como um filtro ou coador
de forma que nem és tu que conheces o mundo
nem sou eu que conheço o mundo
mas os nomes que tu conheces é que conhecem o mundo
e os nomes que eu conheço é que conhecem o mundo
o qual entra em ti e o qual entra em mim
através dos nomes que já tem
de forma que o que entra pelos meus olhos não pode
entrar pelos teus olhos
mas só pela tua cabeça através
dos nomes dados pela minha cabeça
àquilo que entrou pelos meus olhos já com nomes
e do mesmo modoo que entra pelos teus olhos não pode
entrar pelos meus olhos
mas só pela minha cabeça através
dos nomes dados pela tua cabeça
àquilo que entrou pelos teus olhos já com nomes
e assim o que tu vês
já está normalmente dentro de ti antes de tu o veres
e assim o que eu vejo
já está normalmente dentro de mim antes de eu o ver
e tudo quanto tu possas ver para aquém ou para além dos nomes
é indizível e fica dentro de ti
e tudo quanto eu possa ver para aquém ou para além dos nomes
é indizível e fica dentro de mim
e é assim que vamos construindo a nós mesmos pela segunda vez
tu a ti e eu a mim...
construindo urna consciência irrepetível e intransmissível
cada vez mais intensa e em si
tu em ti eu em mim
no entanto continuando a falar um com o outro
tu comigo e eu contigo
cada um
tentando dizer ao outro
como é o mundo inteiro que tem dentro da cabeça
e porque é e para que é
tu o teu mundo que tens dentro da tua cabeça
eu o meu mundo que tenho dentro da minha cabeça
até que morra um de nós
e depois o outro...

Primo Levi

2008-02-25T05:02:00.000-08:00

Vós que viveis tranquilos
Nas vossas casas aquecidas,
Vós que encontrais regressando à noite
Comida quente e rostos amigos:
Considerai se isto é um homem
Quem trabalha na lama
Quem não conhece paz
Quem luta por meio pão
Quem morre por um sim ou por um não.
Considerai se isto é uma mulher,
Sem cabelos e sem nome
Sem mais força para recordar
Vazios os olhos e frio o regaço
Como uma rã no inverno.
Meditai que isto aconteceu:
Recomendo-vos estas palavras.
Esculpi-as no vosso coração
Estando em casa andando pela rua,
Ao deitar-vos e ao levantar-vos;
Repeti-as aos vossos filhos.
Ou então que desmorone a vossa casa,
Que a doença vos entreve,
Que os vossos filhos vos virem a cara.

Mário Henrique-Leiria

2008-02-07T02:33:00.000-08:00

Uma nêspera
estava na cama
deitada
muito calada
a ver
o que acontecia

chegou a Velha
e disse
olha uma nêspera
e zás comeu-a

é o que acontece
às nêsperas
que ficam deitadas
caladas
a esperar
o que acontece

Regresso

2008-02-07T02:32:00.000-08:00

Depois de uma pausa mais ou menso prolongada devido a motivos profissionais e outros, prometemos regressar em força.
Aguardem por notícias nossas muito em breve.

Jack Kerouac

2008-01-08T04:47:00.000-08:00

Birds singing
in the dark—
Rainy dawn.

"A Compreensão" segundo José Saramago

2007-10-15T09:54:00.000-07:00

Samuel Beckett

2007-10-10T04:58:00.001-07:00

dragging his hinger through the sky
of my skull shell of sky and earth
strooping to the prone who must
soon take up their life and walk
mocked by a tissue that may not serve
till hunger earth and sky be offal

Reacções ao recente recital de poesia no Manel Bar em Santa Cruz

2007-09-12T04:12:00.000-07:00

Aqui e aqui.
Isto a internet encerra mundos bravos prontos para serem desvendados.

Jorge Sousa Braga

2007-09-04T01:05:00.001-07:00

Portugal
Eu tenho vinte e dois anos e tu às vezes fazes-me sentir como se tivesse
oitocentos
Que culpa tive eu que D. Sebastião fosse combater os infiéis ao norte de
África
só porque não podia combater a doença que lhe atacava os órgãos genitais
e nunca mais voltasse
Quase chego a pensar que é tudo uma mentira
que o Infante D. Henrique foi uma invenção do Walt Disney
e o Nuno Álvares Pereira uma reles imitação do Príncipe Valente
Portugal
Não imaginas o tesão que sinto quando ouço o hino nacional
(que os meus egrégios avós me perdoem)
Ontem estive a jogar póker com o velho do Restelo
Anda na consulta externa do Júlio de Matos
Deram-lhe uns electro-choques e está a recuperar
àparte o facto de agora me tentar convencer que nos espera um futuro de
rosas
Portugal
Um dia fechei-me no Mosteiro dos Jerónimos a ver se contraía a febre do
Império
mas a única coisa que consegui apanhar foi um resfriado
Virei a Torre do Tombo do avesso sem lograr uma pérola que fosse
das rosas que Gil Eanes trouxe do Bojador
Portugal
Vou contar-te uma coisa que nunca contei a ninguém
Sabes
Estou loucamente apaixonado por ti
Pergunto a mim mesmo
Como me pude apaixonar por um velho decrépito e idiota como tu
mas que tem o coração doce ainda mais doce que os pastéis de Tentugal
e o corpo cheio de pontos negros para poder espremer à minha vontade
Portugal estás a ouvir-me?
Eu nasci em mil novecentos e cinquenta e sete Salazar estava no poder nada
de ressentimentos
um dia bebi vinagre nada de ressentimentos
Portugal
Sabes de que cor são os meus olhos?
São castanhos como os da minha mãe
Portugal
gostava de te beijar muito apaixonadamente
na boca

Versão para recital do épico poema de Alberto Pimenta

2007-08-23T04:31:00.000-07:00

I
O pequeno filho-da-puta
é sempre
um pequeno filho-da-puta;

mas não há filho-da-puta,
por pequeno que seja,
que não tenhaa sua própria
grandeza,

o grande filho-da-puta
também em certos casos começa
por ser
um pequeno filho-da-puta,
e não há filho-da-puta,
por pequeno que seja,
que não possa
vir a ser
um grande filho-da-puta,

no entanto, há grandes filhos-da-puta que nascem
que nascem pequenos,
digo eu.
de resto,
os filhos-da-puta
não se medem aos
palmos,
no entanto,
há filhos-da-puta
que já nascem grandes
filhos-da-puta
de resto,os filhos-da-puta
não se medem aos
palmos, diz ainda
o grande filho-da-puta.

o pequeno
filho-da-puta
tem uma pequena
visão das coisas
e mostra em
tudo quanto faz
e diz
que é mesmo
o pequeno
filho-da-puta.
o grande filho-da-puta
tem uma grande
visão das coisas
e mostra em
tudo quanto faz
e diz
que é mesmo
o grande filho-da-puta.

no entanto,
o pequeno filho-da-puta
tem orgulho
em ser
o pequeno filho-da-puta.
todos os grandes
filhos-da-puta
são reproduções em
ponto grande
do pequeno
filho-da-puta,
todos
os pequenos filhos-da-puta
são reproduções em
ponto pequeno
do grande filho-da-puta,
digo eu.
dentro do
grande filho-da-puta
estão em ideia
todos os
pequenos filhos-da-puta,
é o pequenofilho-da-puta
que dá ao grande
tudo aquilo de que
ele precisa
para ser o grande filho-da-puta,
diz o
pequeno filho-da-puta.
de resto,
o pequeno filho-da-puta vê
com bons olhos
o engrandecimento
do grande filho-da-puta:
o pequeno filho-da-puta
o pequeno senhor
Sujeito Serviçal
Simples Sobejo
ou seja,
o pequeno filho-da-puta.
tudo o que é bom
para o grande
não pode
deixar de ser igualmente bom
para os pequenos filhos-da-puta,

o grande filho-da-puta
foi concebido
pelo grande senhor
à sua imagem e
semelhança,
o grande filho-da-puta
vê com bons olhos
a multiplicação
do pequeno filho-da-puta:
o grande filho-da-puta
o grande senhor
Santo e Senha
Símbolo Supremo
ou seja,o grande filho-da-puta.

Esboço de tradução mais que livre

2007-08-23T04:17:00.000-07:00

Vamos abrir uma editora
Que se foda a literaturazinha
O que nós queremos é uma literatura sangrenta
Nojenta e com puro
Fedor com tenebrosa
E irremediavelmente obscena
Mas verdadeiramente pura

Não sei se estão a perceber o que quero dizer
Não vamos estragar o momento
Vamos fazer disto algo sério
Algo autêntico e delirante
Sabes, algo genuíno como uma marca
Numa casa de banho
Adornada com uns tomates e desenhada com
Graciosidade
Espreme os teus neurónios e abre a tua mente

E. E. Cummings

2007-07-10T08:22:00.000-07:00

Let’s start a publishing house
to hell with small literature
we want something redblooded
lousy with pure
reeking with stark
and fearlessly obscene
but really clean

get what I mean
let’s not spoil it
let’s make it serious
something authentic and delirious
you know something genuine like a mark
in a toilet
graced with guts and gutted
with grace

Welcome to Elsinore (Mário Cesariny) audio

2007-07-03T05:52:00.001-07:00

Paul John Palmeiro acompanha à guitarra.

Sophia

2007-06-22T07:21:00.000-07:00

Para atravessar contigo o deserto do mundo
Para enfrentarmos juntos o terror da morte
Para ver a verdade para perder o medo
Ao lado dos teus passos caminhei

Por ti deixei meu reino meu segredo
Minha rápida noite meu silêncio
Minha pérola redonda e seu oriente
Meu espelho minha vida minha imagem

E abandonei os jardins do paraíso
Cá fora à luz sem véu do dia duro

Sem os espelhos vi que estava nua
E ao descampado se chamava tempo

O Poeta em Lisboa de António José Forte (audio)

2007-06-20T15:04:00.000-07:00

powered by ODEO

Gonçalo Veiga, do grupo Poesia Para Ninguém, com acompanhamento de Paul John Palmeiro à guitarra. Ao vivo, no dia 1 de Julho de 2007 no bar Xantarim, em Santarém, Portugal.

Luís

2007-06-13T03:20:00.000-07:00

Discutimos a autonomia do sujeito
que escreve
embora fosse da sujeita
escrevente
que devêssemos falar.-
Estive até às quatro da manhã
a pensar no que disseste –
disse a outra
que pensei mais aberta
ao intertexto.
Entretanto sobre o amor escreve-se pouco
e quase sempre não se fala do que é importante.
Nunca no primeiro encontro-
deviam ensinar aos rapazinhos.
Nem no segundo. Nem sobretudo
no terceiro.
Olhem para o homem de Still Life.
Ele paga para resgatar a mulher
que o abandonou.
Passou muito tempo desde esse dia.
Era jovem. Não a procurou como devia.
Agora serviu sete anos e sete anos
vai servir o patrão comunista
capitalista o pior dos patrões até poder comprar a mulher que nem por prémio
pretende.
É assim que os rapazes deviam abordar as mulheres.
Assim comuma febre difícil de ceder sem
dinheiro americano
tendo como única riqueza os
braços e uma canção no
telemóvel.
Não há palavras para o amor
nesta língua em que
escrevo.
Nem é preciso.
É preciso levar a mulher para uma terra
mais ao norte.
Agora
ou de aqui a sete anos.

in Natureza do Mal

Al Berto

2007-06-05T03:23:00.000-07:00

dizem que a paixão o conheceu
mas hoje vive escondido nuns óculos escuros
senta-se no estremecer da noite enumera
o que lhe sobejou do adolescente rosto
turvo pela ligeira náusea da velhice

conhece a solidão de quem permanece acordado
quase sempre estendido ao lado do sono
pressente o suave esvoaçar da idade
ergue-se para o espelho
que lhe devolve um sorriso tamanho do medo

dizem que vive na transparência do sonho
à beira-mar envelheceu vagarosamente
sem que nenhuma ternura nenhuma alegria
nunhum ofício cantante
o tenha convencido a permanecer entre os vivos

Recital de Poesia Open Mic

2007-05-26T03:45:00.000-07:00

No dia 1 de Junho estaremos a dinamizar o primeiro Open Mic dedicado à poesia e ao spoken word. O evento acontece no bar Xantarim, em Santarém, e tem a sua hora prevista para começar às 22 horas.

O conceito por detrás deste Open Mic sugere que qualquer pessoa poderá participar através da leitura de textos, poesia, comédia de stand-up acerca de um determinado tema e música.

A ideia por detrás deste conceito, que se afigura como original em Santarém, surgiu através do conceito que tive a oportunidade de observar num bar chamado Blue Note Cafe em Beirute, no Líbano.

Tem como objectivo dinamizar espaços onde se configure como apropriado o acontecimento de recitais de poesia ou tertútia cultural, inscrita numa óptica que permita a participação espontânea das pessoas interessadas. Por outro lado, através da criação de um evento Open Mic (i.e. microfone aberto, em tradução literal) pretende-se também que aconteça um estreitamento entre as artes literárias e a população em particular, de forma a possibilitar a aproximação da pessoa com a noção de que a cultura pertence a todos e está dentro de cada um. Esta aproximação tem como fim último divulgar e cultivar um interesse cada vez mais real pela poesia e literatura.

Para qualquer informação adicional contacte.

Telemóvel - 96 44 915 66
email - poesiaparaninguem@yahoo.com

Donald Hall

2007-05-17T07:38:00.000-07:00

If he and she do not know each other, and feel confident
they will not meet again; if he avoids affectionate words;
if she has grown insensible skin under skin; if they desire
only the tribute of another’s cry; if they employ each other
as revenge on old lovers or families of entitlement and steel—
then there will be no betrayals, no letters returned unread,
no frenzy, no hurled words of permanent humiliation,
no trembling days, no vomit at midnight, no repeated
apparition of a body floating face-down at the pond’s edge

E agora José? (Carlos Drummond de Andrade)

2007-05-14T15:44:00.000-07:00

E agora, José?
A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora, José?
e agora, Você?

Você que é sem nome,
que zomba dos outros,
Você que faz versos,
que ama, proptesta?
e agora, José?

Está sem mulher,
está sem discurso,
está sem carinho,
já não pode beber,
já não pode fumar,
cuspir já não pode,

a noite esfriou,
o dia não veio,
o bonde não veio,
o riso não veio,
não veio a utopia

e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou,
e agora, José?

E agora, José?
sua doce palavra,
seu instante de febre,
sua gula e jejum,
sua biblioteca,
sua lavra de ouro,

seu terno de vidro,
sua incoerência,
seu ódio, - e agora?

Com a chave na mão
quer abrir a porta,
não existe porta;

quer morrer no mar,
mas o mar secou;
quer ir para Minas,
Minas não há mais.

José, e agora?

Se você gritasse,
se você gemesse,
se você tocasse,
a valsa vienense,
se você dormisse,
se você consasse,
se você morresse....

Mas você não morre,
você é duro, José!

Sozinho no escuro
qual bicho-do-mato,
sem teogonia,
sem parede nua
para se encostar,
sem cavalo preto
que fuja do galope,
você marcha, José!

José, para onde?

A Morte do Leiteiro (Carlos Drummond de Andrade)

2007-04-30T11:45:00.000-07:00

Há pouco leite no país,
é preciso entregá-lo cedo.
Há muita sede no país,
é preciso entregá-lo cedo.
Há no país uma legenda,
que ladrão se mata com tiro.
Então o moço que é leiteiro
de madrugada com sua lata
sai correndo e distribuindo
leite bom para gente ruim.
Sua lata, suas garrafas
e seus sapatos de borracha
vão dizendo aos homens no sono
que alguém acordou cedinho
e veio do último subúrbio
trazer o leite mais frio
e mais alvo da melhor vaca
para todos criarem força
na luta brava da cidade.

Na mão a garrafa branca
não tem tempo de dizer
as coisas que lhe atribuo
nem o moço leiteiro ignaro,
morados na Rua Namur,
empregado no entreposto,
com 21 anos de idade,
sabe lá o que seja impulso
de humana compreensão.
E já que tem pressa, o corpo
vai deixando à beira das casas
uma apenas mercadoria.

E como a porta dos fundos
também escondesse gente
que aspira ao pouco de leite
disponível em nosso tempo,
avancemos por esse beco,
peguemos o corredor,
depositemos o litro…
Sem fazer barulho, é claro,
que barulho nada resolve.

Meu leiteiro tão sutil
de passo maneiro e leve,
antes desliza que marcha.
É certo que algum rumor
sempre se faz: passo errado,
vaso de flor no caminho,
cão latindo por princípio,
ou um gato quizilento.
E há sempre um senhor que acorda,
resmunga e torna a dormir.

Mas este acordou em pânico
(ladrões infestam o bairro),
não quis saber de mais nada.
O revólver da gaveta
saltou para sua mão.
Ladrão? se pega com tiro.
Os tiros na madrugada
liquidaram meu leiteiro.
Se era noivo, se era virgem,
se era alegre, se era bom,
não sei,
é tarde para saber.

Mas o homem perdeu o sono
de todo, e foge pra rua.
Meu Deus, matei um inocente.
Bala que mata gatuno
também serve pra furtar
a vida de nosso irmão.
Quem quiser que chame médico,
polícia não bota a mão
neste filho de meu pai.
Está salva a propriedade.
A noite geral prossegue,
a manhã custa a chegar,
mas o leiteiro
estatelado, ao relento,
perdeu a pressa que tinha.

Da garrafa estilhaçada,
no ladrilho já sereno
escorre uma coisa espessa
que é leite, sangue… não sei.
Por entre objetos confusos,
mal redimidos da noite,
duas cores se procuram,
suavemente se tocam,
amorosamente se enlaçam,
formando um terceiro tom
a que chamamos aurora.

Emily Dickinson

2007-04-19T06:45:00.001-07:00

THE ROBIN is the one

That interrupts the morn

With hurried, few, express reports

When March is scarcely on.

The robin is the one

That overflows the noon

With her cherubic quantity,

An April but begun.

The robin is the one

That speechless from her nest

Submits that home and certainty

And sanctity are best.

Alba (Ezra Pound)

2007-04-05T07:33:00.000-07:00

As cool as the pale wet leaves
of lily-of-the-valley
She lay beside me in the dawn.

Vitorino Nemésio

2007-03-15T05:18:00.001-07:00

A neta explora-me os dentes.
Penteia-me como quem carda.
Terra da sua experiência,
Meu rosto diverte-a, parda
Imagem dada à inocência.
E tira, tira puxando
Coisas de mim, divertida.
Assim me vai transformando
Em tempo de sua vida.

Ricardo Reis

2007-03-09T08:34:00.000-08:00

Da nossa semelhança com os deuses
Por nosso bem tiremos
Julgarmo-nos deidades exiladas
E possuindo a Vida

Por uma autoridade primitiva
E coeva de Jove. Altivamente donos de nós-mesmos,
Usemos a existência
Como a vila que os deuses nos concedem
Para, esquecer o estio.
Não de outra forma mais apoquentada
Nos vale o esforço usarmos
A existência indecisa e afluente
Fatal do rio escuro. Como acima dos deuses o
Destino É calmo e inexorável,
Acima de nós-mesmos construamos
Um fado voluntário
Que quando nos oprima nós sejamos
Esse que nos oprime,
E quando entremos pela noite dentro
Por nosso pé entremos.

Tony Hoagland

2007-03-06T06:00:00.000-08:00

Sometimes I wish I were still out
on the back porch, drinking jet fuel
with the boys, getting louder and louder
as the empty cans drop out of our paws
like booster rockets falling back to Earth

and we soar up into the summer stars.
Summer. The big sky river rushes overhead,
bearing asteroids and mist, blind fish
and old space suits with skeletons inside.
On Earth, men celebrate their hairiness,

and it is good, a way of letting life
out of the box, uncapping the bottle
to let the effervescence gush
through the narrow, usually constricted neck.

And now the crickets plug in their appliances
in unison, and then the fireflies flash
dots and dashes in the grass, like punctuation
for the labyrinthine, untrue tales of sex
someone is telling in the dark, though

no one really hears. We gaze into the night
as if remembering the bright unbroken planet
we once came from,
to which we will never
be permitted to return.
We are amazed how hurt we are.
We would give anything for what we have.

Emily Dickinson

2007-02-28T04:28:00.000-08:00

Air has no Residence, no Neighbor,
No Ear, no Door,
No Apprehension of Another
Oh, Happy Air!
Ethereal Guest at e’en an Outcast’s Pillow—
Essential Host, in Life’s faint, wailing Inn,
Later than Light thy Consciousness accost me
Till it depart, persuading Mine—

David Mourão-Ferreira

2007-02-22T03:05:00.001-08:00

É quando um espelho, no quarto, se enfastia;
Quando a noite se destaca da cortina;
Quando a carne tem o travo da saliva,
e a saliva sabe a carne dissolvida;
Quando a força de vontade ressuscita;
Quando o pé sobre o sapato se equilibra...
E quando às sete da tarde morre o dia -
que dentro de nossas almas se ilumina,
com luz lívida, a palavra despedida.

Brecht

2007-02-09T03:12:00.000-08:00

Ouvi dizer que nada quereis estudar.
Daí concluo eu que sois milionários.
O vosso futuro está assegurado — está
À vossa frente em plena luz. Os vossos pais
Tiveram o cuidado de que os vossos pés
Não dessem topadas nas pedras. Por isso não tens
Que aprender nada. Tal qual és
Podes continuar a ser.

Mas se viesse a haver dificuldades, porque os tempos,
Como eu ouvi dizer, não são seguros,
Tu tens os teus chefes que te dizem à certa
O que tens a fazer para que tudo vos corra bem.
Leram-no nos livros daqueles
Que sabem as verdades
Que têm validade pra todos os tempos
E as receitas que dão sempre resultado.
Quando tantos são por ti
Não precisas de bulir nem um dedo.
Claro, se fosse de outro modo
Terias mesmo de estudar.

A verdade sobre a nossa formação

2007-02-06T01:48:00.000-08:00

Tudo começou numa tarde solarenga de Abril de 2000. O momento não poderia ser mais propício, pois como disse Eliot no início do seu Wasteland: April is the cruelest month.
Assim foi. Dois jovens scalabitanos, ameaçados por uma quantidade anormal de professores, lá foram obrigados a enfrentar uma multidão enfurecida e dizer dois poemas que constassem do programa.
Desde esse dia que juraram que jamais diriam poemas que constassem de programa algum. Contudo, o gosto por dizer poesia ficou e fermentou, qual boa cerveja dentro dos tanques de cobre, durante os quatro anos universitários. Depois de umas tímidas experiências nesse período, sentimos a obrigação moral de destacar um dia vital para toda a nossa existência poética:
Pelas dezasseis horas e trinta e dois minutos, em plena Bijou em Santarém, enquanto debatíamos animadamente a possibilidade de retomar o projecto dos recitais, eis que surge uma nuvem de vapor directamente da máquina de café. Quando olhámos para a parede onde a nuvem de vapor se tinha desvanecido, vimos surgirem as palavras Poesia Para Ninguém.
Um sinal, disse o Gonçalo. É definitivamente um sinal.
Desde então que temos vindo a cumprir de forma única esse destino que nos foi confiado entre um pampilho e um galão numa tarde mais ou menos fria de Santarém.

Mário Dionísio

2007-01-30T08:28:00.000-08:00

Meu companheiro morreu às cinco da manhã
Foi de noite ao fim da noite às cinco em ponto da manhã
Ah antes fosse noite
noite apenas noite sem a promessa da manhã
Ah antes fosse noite
noite noite apenas noite e não houvesse em tudo a promessa da manhã
Deitado para sempre às cinco da manhã
Agora que sabia olhar os homens com força
e ver nas sombras que até aí não via a promessa risonha da manhã
Mas quem se vai interessar amigos quem por quem só tem o sonho da manhã?
E uma vez de noite ao fim da noite mesmo ao cabo da noite
meu companheiro ficou deitado para sempre e com a boca cerrada
para sempre e com os olhos fechados para sempre
e com as mãos cruzadas para sempre imóvel e calado para sempre
E era quase manhã
E era quase amanhã

Depois de Sintra...

2007-01-29T01:46:00.000-08:00

Depois de mais uma fantástica experiência por Sintra e com um público algo entusiasta (que sempre nos sabe bem ter), queriamos agradecer à associação Alagamares pela forma como nos recebeu.
Fotografias da noite estão disponíveis aqui.
Até uma próxima!

Recital de Poesia em Sintra

2007-01-24T09:34:00.000-08:00

No Sábado, dia 27 de Janeiro, iremos estar no bar 2 ao Quadrado (atrás da estação de comboios) em Sintra para participarmos numa homenagem ao escritor português Mário Henrique Leiria. Tem a sua hora prevista para começar às 22 horas.

Fiama Hasse Pais Brandão

2007-01-23T02:32:00.000-08:00

Sei que o cérebro o coração e o ventre
são uma só forma. O mesmo ponto claro
no alcatrão profundo da abóbada.
Que o cérebro murmura
como o estorninho que devora a verdura
que se estende diante dos olhos.

O ventre, esse, pernoita e imita-o
ao som do ritmo do coração
que digere os vegetais túrgidos
a que pude aconchegar os lábios.
Nada mais bascula no tecto
onde um vapor prende os intervalos.

Costelas, harpa da noite, com um som
de osso cristalino em que não toco
senão quando o cadáver se desenvolver
deste corpo ornamentado por flores frescas.
Assim um tronco esvaziado
pelo formigueiro por vezes confunde-se
com o meu cérebro, o coração e o ventre.

O luar eterniza-se como fundo
deste pensamento acerca das formas.
É uma pequena cabeça de formiga,
tão negra que a agradeço aos mestres clássicos
pelo negrume descrito nas cosmogonias.

Mário Henrique-Leiria

2007-01-19T02:51:00.000-08:00

Uma nêspera
estava na cama
deitada
muito calada
a ver
o que acontecia
chegou a Velha
e disse
olha uma nêspera
e zás comeu-a
é o que acontece
às nêsperas
que ficam deitadas
caladas
a esperar
o que acontece

Adília Lopes

2007-01-17T03:06:00.000-08:00

Porque tenho eu frieiras
se nunca tiro as luvas?
porque tenho eu arranhões
se os meus gatos são meigos?
como dizia uma pobre rapariga
que era criada e mal sabia ler
também eu vou dizer
coração partido
pé dormente
vou para a cama
que estou doente
porque me traíste tanto
se os meus gatos são meigos?
porque me atraíste tanto
se nunca tiro as luvas?

2007-01-16T02:41:00.000-08:00

Dia 27 de Janeiro estaremos em Sintra, numa iniciativa conjunta com a Associação de Alagamares para homenagear Mário Henrique-Leiria.
Até lá!

Ramos Rosa

2007-01-16T02:36:00.000-08:00

Estou vivo e escrevo sol

Se as minhas lágrimas e os meus dentes cantam
no vazio fresco
é porque aboli todas as mentiras
e não sou mais que este momento puro
a coincidência perfeita
no acto de escrever e sol

A vertigem única da verdade em riste
a nulidade de todas as próximas paragens
navego para o cimo
tombo na claridade simples
e os objectos atiram suas faces
e na minha língua o sol trepida

Welcome to Elsinore - Mário Cesariny

2007-01-11T06:05:00.000-08:00

Entre nós e as palavras há metal fundente
entre nós e as palavras há hélices que andam
e podem dar-nos morte
violar-nos
tirar
do mais fundo de nós o mais útil segredo
entre nós e as palavras há perfis ardentes
espaços cheios de gente de costas
altas flores venenosas
portas por abrir
e escadas e ponteiros e crianças sentadas
à espera do seu tempo e do seu precipício
Ao longo da muralha que habitamos
há palavras de vida há palavras de morte
há palavras imensas, que esperam por nós
e outras, frágeis, que deixaram de esperar
há palavras acesas como barcos
e há palavras homens, palavras que guardam
o seu segredo e a sua posição
Entre nós e as palavras, surdamente,
as mãos e as paredes de Elsenor
E há palavras nocturnas palavras gemidos
palavras que nos sobem ilegíveis à boca
palavras diamantes palavras nunca escritas
palavras impossíveis de escrever
por não termos connosco cordas de violinos
nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar
e os braços dos amantes escrevem muito alto
muito além do azul onde oxidados morrem
palavras maternais só sombra só soluço
só espasmo só amor só solidão desfeita
Entre nós e as palavras, os emparedados
e entre nós e as palavras, o nosso dever falar

Esquema

2007-01-08T04:14:00.000-08:00

A todas as pessoas que nos ouviram e dispensaram a atenção à hora e meia de poesia que tinhamos para oferecer, o nosso muito obrigado

Fotos de Torres Vedras

2007-01-07T04:15:00.000-08:00

Ressaca de Torres Vedras já a pensar no Miratagus

2007-01-06T03:48:00.000-08:00

Depois de nos termos sentido mais do que bem-vindos na Cooperativa de Comunicação e Cultura em Torres Vedras, preparamo-nos hoje para repetir a dose no Miratagus, atrás do nosso velho Liceu em Santarém pelas 22h30.
Queria, ainda, deixar aqui uma nota de apreço a toda a direcção da CCC e em especial à Cidalina que tão bem nos receberam e trataram.
O esquema do programa está disponível aqui.

Recital hoje em Torres Vedras

2007-01-05T02:09:00.002-08:00

Será hoje pelas 21h30 que o nosso destino se cruzará com o de alguns torreenses no Espaço da Cooperativa de Comunicação e Cultura em Torres Vedras.
Sintam-se convidados a comparecer!!!
Até logo!

O'Neill

2007-01-05T02:09:00.001-08:00

Ao lado do homem vou crescendo
Defendo-me da morte quando dou
Meu corpo ao seu desejo violento
E lhe devoro o corpo lentamente
Mesa dos sonhos no meu corpo vivem
Todas as formas e começam
Todas as vidas
Ao lado do homem vou crescendo
E defendo-me da morte povoando de novos sonhos a vida.

Lies on a young lady's photograph album por Philip Larkin

2007-01-03T04:45:00.000-08:00

At last you yielded up the album, which,
Once open, sent me distracted.
All your ages Matt and glossy on the thick black pages!
Too much confectionery, too rich:
I choke on such nutritious images.
My swivel eye hungers from pose to pose –
In pigtails, clutching a reluctant cat;
Or furred yourself, a sweet girl-graduate;
Or lifting a heavy-headed rose
Beneath a trellis, or in a trilby hat
(Faintly disturbing, that, in several ways) –
From every side you strike at my control,
Not least through these disquieting chaps who loll
At ease about your earlier days:
Not quite your class,
I'd say, dear, on the whole.

But o, photography! as no art is,
Faithful and disappointing! that records
Dull days as dull, and hold-it smiles as frauds,
And will not censor blemishes
Like washing-lines, and
Hall's-Distemper boards,

But shows the cat as disinclined, and shades
A chin as doubled when it is, what grace
Your candour thus confers upon her face!
How overwhelmingly persuades
That this is a real girl in a real place,

In every sense empirically true!
Or is it just the past?
Those flowers, that gate,
These misty parks and motors, lacerate
Simply by being over; you
Contract my heart by looking out of date.

Yes, true; but in the end, surely, we cry
Not only at exclusion, but because
It leaves us free to cry.
We know what was
Won't call on us to justify
Our grief, however hard we yowl across
The gap from eye to page.
So I am left To mourn (without a chance of consequence)
You, balanced on a bike against a fence;
To wonder if you'd spot the theft
Of this one of you bathing; to condense,

In short, a past that no one now can share,
No matter whose your future; calm and dry,
It holds you like a heaven, and you lie
Unvariably lovely there,
Smaller and clearer as the years go by.

Início em grande!

2007-01-02T02:31:00.000-08:00

O ano de 2007 começa para nós em grande com dois recitais já na próxima sexta-feira dia 5 em Torres Vedras no Espaço da Cooperativa de Comunicação e Cultura e dia 6 regressamos a Santarém ao bar Miratagus.
Ambos os recitais terão início às 21h30

Pessoa no início de ano

2007-01-02T02:28:00.000-08:00

Sou vil, sou reles, como toda a gente
Não tenho ideais, mas não os tem ninguém.
Quem diz que os tem é como eu, mas mente.
Quem diz que busca é porque não os tem.
É com a imaginação que eu amo o bem.
Meu baixo ser porém não mo consente.
Passo, fantasma do meu ser presente,
Ébrio, por intervalos, de um Além.
Como todos não creio no que creio.
Talvez possa morrer por esse ideal.
Mas, enquanto não morro, falo e leio.
Justificar-me? Sou quem todos são...
Modificar-me? Para meu igual?...
— Acaba já com isso, ó coração!

Al Berto

2006-12-27T07:46:00.001-08:00

As mãos pressentem a leveza rubra do lume
repetem gestos semelhantes a corolas de flores
voos de pássaro ferido no marulho da alba
ou ficam assim azuis
queimadas pela secular idade desta luz
encalhada como um barco nos confins do olhar

ergues de novo as cansadas e sábias mãos
tocas o vazio de muitos dias sem desejo e
o amargor húmido das noites e tanta ignorância
tanto ouro sonhado sobre a pele tanta treva quase nada

David Mourão-Ferreira

2006-12-19T02:51:00.000-08:00

Deixa ficar comigo a madrugada,
para que a luz do Sol me não constranja.
Numa taça de sombra estilhaçada,
deita sumo de lua e de laranja.

Arranja uma pianola, um disco, um posto,
onde eu ouça o estertor de uma gaivota...
Crepite, em derredor, o mar de Agosto...
E o outro cheiro, o teu, à minha volta!

Depois, podes partir. Só te aconselho
que acendas, para tudo ser perfeito,
à cabeceira a luz do teu joelho,
entre os lençóis o lume do teu peito...

Podes partir. De nada mais preciso
para a minha ilusão do Paraíso.

A Indecência Pode Ser Saudável (D. H. Lawrence)

2006-12-15T00:27:00.000-08:00

A indecência pode ser normal, saudável.
Na verdade, um pouco de indecência é necessário em toda a vida
para a manter normal, saudável.

E um pouco de putaria pode ser normal, saudável.
Na verdade, um pouco de putaria é necessário em toda a vida
para a manter normal, saudável.

Mesmo a sodomia pode ser normal, saudável,
desde que haja troca de sentimento verdadeiro.

Mas se alguma delas for para o cérebro, aí se torna perniciosa:
a indecência no cérebro se torna obscena, viciosa,
a putaria no cérebro se torna sifilítica

e a sodomia no cérebro torna-se uma missão,
tudo vício, missão, insanamente mórbido.

Do mesmo modo, a castidade na hora própria é normal e bonita.
Mas a castidade no cérebro é vício, perversão.
E a rígida supressão de toda e qualquer indecência, putaria e relações assim
leva direto a furiosa insanidade.

E a quinta geração de puritanos, se não for obscenamente depravada,
é idiota. Por isso, você tem de escolher.

António Nobre

2006-12-13T01:44:00.000-08:00

............................................ Só!
Ai do Lusíada, coitado,
Que vem de tão longe, coberto de pó.
Que não ama, nem é amado,
Lúgubre Outono, no mês de Abril!
Que triste foi o seu fado!
Antes fosse pra soldado,
Antes fosse próprio Brasil...

Menino e moço, tive uma Torre de leite,
Torre sem par!
Oliveiras que davam azeite,
Searas que davam linho de fiar,
Moinhos de velas, como latinas,
Que São Lourenço fazia andar...
Formosas cabras, ainda pequeninas,
E loiras vacas de maternas ancas
Que me davam o leite de manhã,
Lindo rebanho de ovelhas brancas;
Meus bibes eram de sua lã.

António era o pastor desse rebanho:
Com elas ia para os Montes, a pastar,
E tinha pouco mais ou menos seu tamanho,
E o pasto delas era o meu jantar...
E a serra a toalha, o covilhete e a sala.
Passava a noite, passava o dia
Naquela doce companhia.
Eram minhas Irmãs e todas puras
E só lhes minguava a fala
Pra serem perfeitas criaturas...
E quando na Igreja das Alvas Saudades
Que era da minha Torre a freguesia)
Batiam as Trindades,
Com os seus olhos cristianíssimos olhavam-me,
Eu persignava-me, rezava «Ave-Maria...»
E as doces ovelhinhas imitavam-me.

Menino e moço, tive uma Torre de leite,
Torre sem par!
Oliveiras que davam azeite...
Um dia, os castelos caíram do Ar!

As oliveiras secaram,
Morreram as vacas, perdi as ovelhas,
Saíram-me os Ladrões, só me deixaram
As velas do moinho... mas rotas e velhas!
Que triste fado!
Antes fosse aleijadinho,
Antes doido, antes cego...
Ai do Lusíada, coitado!
Veio da terra, mailo seu moinho:
Lá, faziam-no andar as águas do Mondego,
Hoje, fazem-no andar águas do Sena.,.
É negra a sua farinha!
Orai por ele! tende pena!
Pobre Moleiro da Saudade...
Ó minhaTerra encantada, cheia de sol,
O campanário, ó Luas-Cheias,
Lavadeira que lava o lençol,
Ermidas, sinos das aldeias,
O ceifeira que segas cantando
O moleiro das estradas,
Carros de bois, chiando,..
Flores dos campos, beiços de fadas,
Poentes de Julho, poentes minerais,
Ó choupos, ó luar, b regas de Verão!

Que é feito de vocês? Onde estais, onde estais?
Ó padeirinhas a amassar o pão,
Velhinhas na roca de fiar,
Cabelo todo em caracóis!
Pescadores a pescar
Com a linha cheia de anzóis!
Zumbidos das vespas ferrões das abelhas,
Ó bandeiras! Ó sol! foguetes Ó toirada!
Ó boi negro entre as capas vermelhas!
Ó pregões de água fresca e limonada!
Ó romaria do Senhor do Viandante!
Procissões com música e anjinhos!
Srs. Abades de Amarante,
Com três ninhadas de sobrinhos!
Onde estais? onde estais?

O minha capa de estudante, às ventanias!
Cidade triste agasalhada entre choupais!
Ó dobres dos poentes às A ve-Marias!
Ó Cabo do Mundo! Moreia da Maia!
Estrada de Santiago! Sete-Estrelo!
Casas dos pobres que o luar, à noite, caia...
Fortalezas de Lipp! Ó fosso do Castelo,
Amortalhado em perrexil e trepadeiras,
Onde se enroscam como esposos e lagartas!
Sr. Governador a podar as roseiras!
Ó bruxa do Padre, que botas as cartas!
Joaquim da Teresa! Francisco da Hora!
Que é feito de vós?
Faláveis aos barcos que nadavam, lá fora,
Pelo porta-voz...Arrabalde! marítimo da França,
Conta-me a história da Fermosa Magalona,
E do Senhor de Calais,
Mais o naufrágio do vapor Perseverança,
Cujos cadáveres ainda vejo à tona...
Ó farolim da Barra lindo, de bandeiras,
Para os vapores a fazer sinais,
Verdes, vermelhas, azuis, brancas, estrangeiras,
Dicionário magnífico de Cores!
Alvas espumas, espumando a frágua,
Ou rebentando à noite, como flores!Ondas do mar!
Serras da Estrela de água,
Cheias de brigues como pinhais...
Morenos mareantes, trigueiros pastores!
Onde estais? onde estais?

Convento de águas do Mar, ó verde Convento,
Cuja Abadessa secular é a Lua
E cujo Padre-capelão é o Vento...
Água salgada desses verdes pocos,
Que nenhum balde, por maior, escua!
O Mar jazigo de paquetes, de ossos,
Que o sul, às vezes, arrola à praia
-Olhos em pedra, que ainda chispam brilhos
Corpo de Virgem, que ainda veste a saia,
Braços de mães, ainda a apertar braços de filhos!
Noiva cadáver ainda com véu...
Ossadas ainda com os mesmos fatos!
Cabeça roxa ainda de chapéu!
Pés de defunto que ainda traz sapatos!
Boquinha linda que já não canta...
Bocas abertas que ainda soltam ais...
Noivos em núpcias, ainda, aos beijos, abraçados!
Corpo intacto, a boiar (talvez alguma Santa...)
O defuntos do Mar! Ó roxos arrolados!
Onde estais? onde estais?

O Boa Nova, ermida à beira-mar,
Única flor, nessa vivalma de areias!
Na cal, meu nome ainda lá deve estar,
À chuva, ao Vento, aos vagalhões, aos raios!
Ó altar da Senhora, coberto de luzes!
Ó poentes da Barra, que fazem desmaios...
O Santana, ao luar, cheia de cruzes!
Ó lugar de Roldão! vila de Perafita!
Aldeia de Gonçalves! Mesticosa!
Engenheiros, medindo a estrada com a fita...
Água fresquinha da Amorosa!
Rebolos pela praia! Ó praia da Memória!
Onde o Sr. Dom Pedro, Rei-Soldado,
Atracou, diz a História,
No dia,.. não estou lembrado;
Ó capelinha do Senhor da Areia,
Onde o senhor apareceu a uma velhinha...
Algas! farrapos do vestido da Sereia!
Lanchas da Póvoa, que ides ã sardinha,
Poveiros, que ides para as vinte braças.
Sol-pôr, entre pinhais...
Capelas onde o sol faz morte, nas vidraças!
Onde estais?

Poets To Come (Walt Whitman)

2006-12-12T05:24:00.000-08:00

Poets to come! orators, singers, musicians to come!
Not to-day is to justify me and answer what I am for,
But you, a new brood, native, athletic, continental, greater than before known,
Arouse! for you must justify me.

I myself but write one or two indicative words for the future,
I but advance a moment only to wheel and hurry back in the darkness

I am a man who, sauntering along without fully stopping, turns a casual look upon you and then averts his face,
Leaving it to you to prove and define it,
Expecting the main things from you.

António José Forte

2006-12-11T04:05:00.000-08:00

ALGUMA COISA ONDE TU PARADA
FOSSES DEPOIS DAS LÁGRIMAS UMA ILHA
E EU CHEGASSE PARA DIZER-TE ADEUS
DE REPENTE NA CURVA DUMA ESTRADA
ALGUMA COISA ONDE A TUA MÃO
ESCREVESSE CARTAS PARA CHOVER
E EU PARTISSE A FUMARE O FUMO FOSSE PARA LER

ALGUMA COISA ONDE TU AO NORTE
BEIJASSES NOS OLHOS OS NAVIOS
E EU RASGASSE O TEU RETRATO
PARA VÊ-LO PASSAR NA DIREÇÃO DOS RIOS
ALGUMA COISA ONDE TU CORRESSES
NUMA RUA COM PORTAS PARA O MAR
E EU MORRESSEPARA TE OUVIR SONHAR

Do vencedor do Cervantes 2006 António Gamoneda

2006-12-07T07:56:00.000-08:00

Estoy desnudo ante el agua inmóvil.
He dejado mi ropa en el
silencio de las últimas ramas.
Esto era el destino:
llegar al borde y tener miedo de la quietud del agua.

Estou nú face à água imóvel.
Deixei a minha roupa no
silêncio dos últimos ramos.
Este era o destino:
chegar à beira e ter medo da quietude da água.

Em Janeiro

2006-12-06T10:50:00.000-08:00

2007 afigura-se como um bom mês para nós ao termos já marcados 3 recitais, tal como poderão consultar através do nosso site

Confirmado

2006-12-06T02:13:00.000-08:00

Dia 5 de Janeiro estaremos em Torres Vedras onde apenas prometemos dar o nosso melhor a todas as pesoas que se dirigirem ao CCCTV para nos ver.
Mais informações mais adiante..

Tristan Tzara - Como fazer um poema dadaísta (espanhol)

2006-12-04T15:11:00.000-08:00

Coja un periódico

coja una tijeras.

Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema.

Recorte el artículo.

Recorte enseguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métalas en una bolsa

Agítela suavemente.

Ahora saque cada recorte uno tras otro.

Copie concienzudamente en el orden en que hayan salido de la bolsa.

El poema se parecerá a usted.

Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante aunque incomprendido del vulgo.

Cesário Verde

2006-11-29T02:32:00.000-08:00

Eu que sou feio, sólido, leal,
A ti, que és bela, frágil, assustada,
Quero estimar-te, sempre, recatada
Numa existência honesta, de cristal.
Sentado à mesa de um café devasso,
Ao avistar-te, há pouco fraca e loura,
Nesta babel tão velha e corruptora,
Tive tenções de oferecer-te o braço.
E, quando socorrestes um miserável,
Eu, que bebia cálices de absinto,
Mandei ir a garrafa, porque sinto
Que me tornas prestante, bom, sudável.
«Ela aí vem!» disse eu para os demais;
E pus me a olhar, vexado e suspirando,
O teu corpo que pulsa, alegre e brando,
Na frescura dos linhos matinais.
Via-te pela porta envidraçada;
E invejava, - talvez que não o suspeites!
-Esse vestido simples, sem enfeites,
Nessa cintura tenra, imaculada....
Soberbo dia! Impunha-me respeito
A limpidez do teu semblante grego;
E uma família, um ninho de sossego,
Desejava beijar o teu peito.
Com elegância e sem ostentação,
Atravessavas branca, esbelta e fina,
Uma chusma de padres de batina,
E de altos funcionários da nação.
«Mas se a atropela o povo turbulento!
Se fosse, por acaso, ali pisada!»
De repente, parastes embaraçada
Ao pé de um numeroso ajuntamento,
E eu, que urdia estes frágeis esbocetos,
Julguei ver, com a vista de poeta,
Um pombinha tímida e quieta
Num bando ameaçador de corvos pretos.
E foi, então que eu, homem varonil,
Quis dedicar-te a minha pobre vida,
A ti, que és ténue, dócil, recolhida,
Eu, que sou hábil, prático, viril.

Cesariny

2006-11-26T13:25:00.000-08:00

Aos 83 anos o poeta Mário de Cesariny deixou o mundo dos vivos, podendo agora começar a tratar-se do seu processo de entrada na galeria dos imortais.
Portugal não está nem mais rico nem mais pobre. Apenas diferente.

Adília Lopes

2006-11-23T01:01:00.000-08:00

Minha senhora deve ter
uma coisa muito urgente e capital
a dizer-me
porque me tem escrito muito
e muitas vezes
porém lamento dizer-lho
mas não percebo
a sua letra
já mostrei as suas cartas
a todas as minhas amigas
e à minha mãe
e elas também não percebem bem
não me poderia dizer
o que tem a dizer-me
em maiúsculas?
ou pedir a alguém
com uma letra mais regular
que a sua
que me escreva
por si?
como vê tenho a maior boa vontade
em lhe ser útil
mas a sua letra minha senhora
não a ajuda

Emily Dickinson

2006-11-22T01:11:00.000-08:00

Depois do recital da Amora, aqui vos deixo Emily Dickinson, provavelmente uma das mais brilhantes poetisas de todo o sempre nos EUA

GLEE! the great storm is over!
Four have recovered the land;
Forty gone down together
Into the boiling sand.

Ring, for the scant salvation!	5
Toll, for the bonnie souls,—
Neighbor and friend and bridegroom,
Spinning upon the shoals!

How they will tell the shipwreck
When winter shakes the door,	10
Till the children ask, “But the forty?
Did they come back no more?”

Then a silence suffuses the story,
And a softness the teller’s eye;
And the children no further question,	15
And only the waves reply.

Recital Hoje!!!

2006-11-18T01:40:00.000-08:00

É hoje pelas 21h30 que estaremos no Espaço AnimaTeatro na Amora.
Compareçam num recital onde o século XX estará evidentemente em destaque e onde nós apenas daremos o melhor que temos a todos os que nos quiserem ouvir.
Até lá!

Discussão

2006-11-15T14:08:00.000-08:00

Neste momento debate-se a estrutura do recital do próximo dia 18.
Sugestões aceitam-se.

Recital na Amora

2006-11-14T01:20:00.000-08:00

O AnimaTeatro vai receber-nos no próximo sábado dia 18 pelas 21h30 em mais uma tentativa de dizermos uns poemas soltos com algum efeito.
Dentro de breves dias será aqui apresentado um programa que está sempre aberto a alterações e sugestões.
Até lá!

Liberdade, onde estás? (Manuel Bocage)

2006-11-04T09:23:00.000-08:00

Liberdade, onde estás? Quem te demora?
Quem faz que o teu influxo em nós não Caia?
Porque (triste de mim!) porque não raia
Já na esfera de Lísia a tua aurora?

Da santa redenção é vinda a hora
A esta parte do mundo que desmaia.
Oh! Venha... Oh! Venha, e trémulo descaia
Despotismo feroz, que nos devora!

Eia! Acode ao mortal, que, frio e mudo,
Oculta o pátrio amor, torce a vontade,
E em fingir, por temor, empenha estudo.

Movam nossos grilhões tua piedade;
Nosso númen tu és, e glória, e tudo,
Mãe do génio e prazer, oh Liberdade!

Já a pensar em dia 10 de Novembro

2006-10-28T00:45:00.000-07:00

Magro, de olhos azuis, carão moreno,
Bem servido de pés, meão na altura,
Triste de facha, o mesmo de figura,
Nariz alto no meio, e não pequeno;

Incapaz de assistir num só terreno,
Mais propenso ao furor do que à ternura;
Bebendo em níveas mãos, por taça escura,
De zelos infernais letal veneno;

Devoto incensador de mil deidades
(Digo, de moças mil) num só momento,
E somente no altar amando os frades,

Eis Bocage em quem luz algum talento;
Saíram dele mesmo estas verdades,
Num dia em que se achou mais pachorrento.

João Viale Moutinho

2006-10-24T00:48:00.000-07:00

Bom dia, desenho a mesa de café onde abandono
um retrato a sépia, um risco, outro risco, um rosto.
Amareleço, alivio a consciência, a manhã, os gozos
e a angústia deste frio que, de súbito, invade a cidade.

Alguém me estende um maço de cigarros, e um isqueiro,
escondo-me atrás de um jornal, procurando ignorar
os que se aproximam, sorrindo, querendo dizer-me
qualquer coisa. Leio os anúncios, faço os crucigramas,
finjo preocupar-me com um descarrilamento na índia
e suponho que julgam que ando à procura de emprego.

Alguém fala do tempo, que vai chover, que o boletim
meteorológico não sei quê, mas fecho ainda mais o rosto
para que ninguém me pergunte que horas são, se o fumo
me incomoda. Na verdade, finjo que a terra já desapareceu.

Os Teus Pés (Pablo Neruda)

2006-10-23T12:49:00.000-07:00

Quando não te posso contemplar
Contemplo os teus pés.

Teus pés de osso arqueado,
Teus pequenos pés duros,

Eu sei que te sustentam
E que teu doce peso
Sobre eles se ergue.

Tua cintura e teus seios,
A duplicada purpura
Dos teus mamilos,
A caixa dos teus olhos
Que há pouco levantaram voo,
A larga boca de fruta,
Tua rubra cabeleira,
Pequena torre minha.

Mas se amo os teus pés
É só porque andaram
Sobre a terra e sobre
O vento e sobre a água,
Até me encontrarem.

Al Berto

2006-10-22T02:25:00.000-07:00

Retrato Próprio (Manuel Bocage)

2006-10-19T19:26:00.000-07:00

Magro, de olhos azuis, carão moreno,
Bem servido de pés, meão na altura,
Triste da facha, o mesmo de figura,
Nariz alto no meio, e não pequeno.

Incapaz de assistir num só terreno,
Mais propenso ao furor do que à ternura;
Bebendo em níveas mãos por taça escura
De zelos infernais letal veneno:

Devoto incensador de mil deidades
(Digo, de moças mil) num só momento,
E somente no altar amando os frades:

Eis Bocage, em quem luz algum talento;
Saíram dele mesmo estas verdades
Num dia em que se achou mais pachorrento.

Agostinho da Silva

2006-10-18T01:50:00.000-07:00

Algum dia um novo Papa
anunciará altivo
que Deus é raiz quadrada
de um quantum negativo

e o Deus que tanto procuro
em que atingido me afundo
é aquele ser-não-ser
do que acontece no mundo

da matéria mais que densa
é que é divertido ser
ali se nada acontece
tudo pode acontecer

José Tolentino Mendonça

2006-10-16T02:04:00.000-07:00

A casa onde às vezes regresso é tão distante
da que deixei pela manhã
no mundo
a água tomou o lugar de tudo
reúno baldes, estes vasos guardados
mas chove sem parar há muitos anos
Durmo no mar, durmo ao lado do meu pai
uma viagem se deu
entre as mãos e o furor
uma viagem se deu: a noite abate-se fechada
sobre o corpo
Tivesse ainda tempo e entregava-te o coração

Funcionário Cansado - Ramos Rosa

2006-10-12T00:58:00.000-07:00

Poema dum Funcionário Cansado

A noite trocou-me os sonhos e as mãos
dispersou-me os amigos
tenho o coração confundido e a rua é estreita
estreita em cada passo
as casas engolem-nos
sumimo-nos
estou num quarto só num quarto só
com os sonhos trocados
com toda a vida às avessas a arder num quarto só
Sou um funcionário apagado
um funcionário triste
a minha alma não acompanha a minha mão
Débito e Crédito Débito e Crédito
a minha alma não dança com os números
tento escondê-la envergonhado
o chefe apanhou-me com o olho lírico na gaiola do quintal em frente
e debitou-me na minha conta de empregado
Sou um funcionário cansado dum dia exemplar
Por que não me sinto orgulhoso de ter cumprido o meu dever?
Por que me sinto irremediavelmente perdido no meu cansaço
Soletro velhas palavras generosas
Flor rapariga amigo menino
irmão beijo namorada
mãe estrela música
São as palavras cruzadas do meu sonho
palavras soterradas na prisão da minha vida
isto todas as noites do mundo numa só noite comprida
num quarto só

Ricardo Reis

2006-10-10T00:57:00.000-07:00

Uns, com os olhos postos no passado,
Vêem o que não vêem: outros, fitos
Os mesmos olhos no futuro, vêem
O que não pode ver-se.

Por que tão longe ir pôr o que está perto —
A segurança nossa? Este é o dia,
Esta é a hora, este o momento, isto
É quem somos, e é tudo.

Perene flui a interminável hora
Que nos confessa nulos. No mesmo hausto
Em que vivemos, morreremos. Colhe
o dia, porque és ele.

Próximo recital

2006-10-07T15:30:00.000-07:00

Dia 10 de Novembro voltaremos ao espaço Garrett (Grândola), desta feita com um recital única e exclusivamente dedicado ao senhor Bocage.

Sylvia Plath

2006-10-02T04:15:00.000-07:00

Pequenas papoilas, pequenas chamas infernais,
sois inofensivas?

Estremeceis. Não posso tocar-vos.
Ponho as minhas mãos por entre as chamas. Mas nada
                                    queima.

E fico exausta quando vos vejo
estremecer assim, pregueadas e rubras como a pele da
                                    boca.

Uma boca há pouco ensanguentada.
Pequenas orlas de sangue!

Há nela um fumo que não consigo tocar.
Onde está o vosso ópio, as vossas cápsulas nauseabundas?

Se eu pudesse esvair-me em sangue ou dormir!...
Se a minha boca conseguisse desposar uma tal ferida!

Ou os vossos licores me penetrassem, nesta cápsula de
                                     vidro,
trazendo-me a acalmia e o silêncio.

Mas sem cor. Sem nenhuma cor.

Álcool-Mário de Sá Carneiro

2006-09-29T02:16:00.000-07:00

UILHOTINAS, pelouros e castelos
Resvalam longemente em procissão;
Volteiam-me crepúsculos amarelos,
Mordidos, doentios de roxidão.

Batem asas de auréola aos meus ouvidos,
Grifam-me sons de cor e de perfumes,
Ferem-me os olhos turbilhões de gumes,
Desce-me a alma, sangram-me os sentidos.

Respiro-me no ar que ao longe vem,
Da luz que me ilumina participo;
Quero reunir-me, e todo me dissipo -
Luto, estrebucho... Em vão! Silvo p'ra além...

Corro em volta de mim sem me encontrar...
Tudo oscila e se abate como espuma...
Um disco de oiro surge a voltear...
Fecho os meus olhos com pavor da bruma...

Que droga foi a que me inoculei?
Ópio de inferno em vez de paraíso?...
Que sortilégio a mim próprio lancei?
Como é que em dor genial eu me eterizo?

Nem ópio nem morfína. O que me ardeu,
Foi álcool mais raro e penetrante:
É só de mim que ando delirante -
Manhã tão forte que me anoiteceu.

Juan Calzadilla - Las puertas del espacio

2006-09-28T04:49:00.000-07:00

No escribo sobre aquello que pasa por mi cabeza.
Más bien escribo sobre aquello por lo que mi cabeza pasa.
Vivo solo, encerrado en mi cuerpo.
Yo soy mi universo y mi solo firmamento.
A veces desde afuera una corriente de aire entra
cuando se abre la puerta y un montón de cosas viene
a instalarse en mi mesa.
!Cuánto desearía yo que como la puerta
mi cabeza pudiera abrirse siempre!
Pero, ay, esto ocurre sólo algunas veces.

Taedium Vitae (Oscar Wilde)

2006-09-27T05:40:00.000-07:00

To stab my youth with desperate knives, to wear
This paltry age's gaudy livery,
To let each base hand filch my treasury,
To mesh my soul within a woman's hair,
And be mere Fortune's lackeyed groom, - I swear
I love it not! these things are less to me
Than the thin foam that frets upon the sea,
Less than the thistledown of summer air
Which hath no seed: better to stand aloof
Far from these slanderous fools who mock my life
Knowing me not, better the lowliest roof
Fit for the meanest hind to sojourn in,
Than to go back to that hoarse cave of strife
Where my white soul first kissed the mouth of sin.

Mário Lisboa Duarte

2006-09-20T02:38:00.000-07:00

Que me cuspam na cara sem piedade
Que me cortem as costas com chicotes
Que me crucifiquem no alto da cidade
Que me peguem fogo com archotes

Não se importem com a dor que o prego deixa
Quero a coroa bem apertada
Quero sentir o que mais aleija
Por saber que não vou já sentir nada

É que eu há muito que fui morto e enterrado,
Pelos versos que escreveu a minha mão.
Que me importa pois ser sacrificado?

Que me martirizem sem perdão!
Quanto ao sangue que deixar derramado,
Deixem-no bem coberto de chão!

Bishop

2006-09-19T01:52:00.000-07:00

The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.

Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn't hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.

---Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.

Poetry Reading: Ted Kooser

2006-09-17T20:30:00.000-07:00

Recital de Poesia ao vivo por Ted Kooser.

Descrição no Google Video:

U.S. Poet Laureate Ted Kooser is a major poetic voice for rural and small town America and the award-winning author of ten collections of poetry, most recently 2004's Pulitzer Prize-winning Delights and Shadows. Nebraskan Kooser often draws from his native Great Plains and his poems are acclaimed for their simple, straightforward style. Kooser reads from his poetry before a standing-room only audience in Campbell Hall at UC Santa Barbara. [Arts and Music] [Humanities]

João Luiz Mendes

2006-09-08T02:44:00.000-07:00


     Você me deixou com trauma,
     E um filme pro Brian De Palma.
     Bato na cama,
     rolam em flash-back
     cenas daquela transa
     em que estávamos de pileque.

     Ou risco isto da lembrança,
     ou me arrisco numa vingança.

     Esboço um plano seqüência noir:
     eu vestida para matar,
     dedo no gatilho,
     fecho os olhos e disparo.
     Mas antes de ouvir o tiro
     me dá um estalo.
     Entrego então meu único vintém
     para alguém
     fazer um haver outro final
     (de repente, um musical...):
     você voltando pra mim
     sorrindo beijos. FADE IN.

Saramago

2006-09-05T13:36:00.000-07:00

Vem aqui, Tomé,
vem comigo até a borda da água,
vem ver-me fazer uns pássaros
com esta lama que colho...
Repara como é tão fácil,
formo e modelo o corpo
e as asas;
afeiçôo a forma da cabeça
e do bico; engasto estas pedrinhas
que são os olhos;
ajeito as penas compridas
da cauda;
equilibro-lhes as pernas e os dedos
e tendo feito
este, faço mais onze;
aqui os tens, um dois, três
quatro, cinco, seis, sete, oito,
nove, dez, onze, doze pássaros
de lama...
Imagina, até, se quiseres,
dar-lhes nomes: este é Simão,
este é Tiago, este é André, este é João, e este,
se não te importas, chamar-se-á
Tomé.
Quanto aos outros vamos esperar
que os nomes apareçam;
os nomes, muitas vezes, atrasam-se
no caminho, chegam
mais tarde...
E agora vê como faço — lanço esta rede
por cima das avezinhas
para que elas não possam fugir, os pássaros..., se
não temos cuidado.
Queres dizer-me que se esta rede
for levantada os pássaros fogem?
Esta é a prova com que querias
convencer-me?
Sim e não!
Como, sim e não?
A melhor prova, mas essa
não é de mim que depende, seria
não levantares tu a rede e acreditares
que os pássaros fugiriam se a levantasses.
São de barro, não podem fugir.
Experimenta! Também Adão,
nosso primeiro pai, foi de barro e tu
descendes dele.
A Adão deu-lhe vida Deus!
Não duvides mais, Tomé! Levanta a rede, eu sou
o Filho de Deus.
Assim o quiseste, assim o terás,
estes pássaros não voarão!
Com um movimento
rápido, Tomé levantou
a rede, e os pássaros,
livres, levantaram vôo, chilreando,
duas voltas
sobre a multidão maravilhada
e desapareceram no espaço.
Disse Jesus:
Olha, Tomé, o teu pássaro
foi-se embora.
E Tomé respondeu:
Não. Senhor, está aqui ajoelhado a teus pés,
sou eu.

Jorge de Sena

2006-09-05T03:17:00.000-07:00

Não teimes, não insistas, não repitas,
mas vive como quem, teimando, insiste,
e, porque insiste, como que repete.
Esse das sombras o silêncio fluido
escoando-se por ti quando não passas,
parado que ouves, não mais é que o tempo
de hoje em que vives só alheias vidas,
de ti alheadas qual de ti vividas.

Por outro tempo te criaste impuro,
difuso e firme, no clamor de versos
que os tempos de hoje reconstroem como
delidas cartas um fogacho acendem.
Outro que seja, é teu, pois o escutaste
na dor de apenas ser, na dor de ouvir
quão desatentos menos homens são
os homens todos. Teu, sem que teu seja,
que destes e dos outros se fará
serena ciência de possuírem tudo
o que juntares para ser roubado,
quando, parado no silêncio fluido,
se escoava nele o próprio estar na vida,
atento como estavas, poeta como eras
daquele ser não-sendo que eram todos
em ti, dentro de ti, à tua volta.

Bocage

2006-09-01T05:32:00.000-07:00

Da miseranda Inês o caso triste
Nos tristes sons, que a mágoa desafina,
Envia o terno Elmano à terna Ulina,
Em cujos olhos seu prazer consiste.

Paixão, que, se a sentir, não lhe resiste
Nem nos brutos sertões alma ferina,
Beleza funestou quase divina,
De que a memória em lágrimas existe.

Lê, suspira, meu bem, vendo um composto
De raras perfeições aniquilado
Por mãos do Crime, à Natureza oposto.

Tu és cópia de Inês, encanto amado;
Tu tens seu coração, tu tens seu rosto...
Ah!, defendam-te os Céus de ter seu fado!

The Last Person (Charles Bukowski)

2006-08-30T08:57:00.000-07:00

my wife doesn't understand
me
I will be driving the car
along
and I will catch somebody's
eye in a passing
car and I will
nod
or sometimes I'll
wave.

I just feel like doing
it.

"you're really weird,"
my wife will say.

or I will engage the
cashier in a conversation
at the supermarket.
I will laugh and make
gestures with my hands.

after we leave my wife
will say,
"that man had no idea
what you were talking
about!"

or I will tell my wife
a joke.
when I am finished she will
say, "what are you talking
about?"

"that was a joke."

"a joke? nobody on this earth
would ever understand that that
was a joke!"

in public places like
post offices and
cafes
I will often exchange little
nods or hand signals
with other people
to indicate that the service is slow
or impossible
or that the world is
hostile
and what the hell,
you know.

"what are you doing?"
my wife will ask.
"stop that!
I just can't take you
anywhere!"

well, I hope that you
understand this
when I tell you
that the wife is
the last person
to understand her
husband,
it's as if she was
looking into a
mirror,
only she's so
close
(nosed pressed flat)
that she can't see
anything.

and this is no joke.

José Fanha

2006-08-30T01:25:00.000-07:00

Bendito este tempo mole
de Lisboa a Mansabá
manga figo guaraná
rota suave do sol
céu estrelado o meu lençol
entre cachaça e sangria

Bendita seja a baía
e a laranja sumarenta
coladera e marrabenta
sumo de mar maresia
preguiçosa epidemia
no coração da floresta

Bendita a hora da sesta
e o pecado tropical
da tua boca imoral
na minha boca imodesta
quando a noite desembesta
numa festa dos sentidos

Bendito o corpo oferecido
ao beijo da brisa quente
e as tuas mãos insolentes
tacteando o meu tecido
ao som do fado corrido
numa guitarra indolente

Bendito este tempo quente
em que a vontade se escoa
e o olhar se aperfeiçoa
na ciência da ternura
que trago presa à cintura
do fim do mundo a Lisboa

Camões

2006-08-29T02:53:00.000-07:00

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,
Muda-se o ser, muda-se a confiança;
Todo o mundo é composto de mudança,
Tomando sempre novas qualidades.

Continuamente vemos novidades,
Diferentes em tudo da esperança;
Do mal ficam as mágoas na lembrança,
E do bem, se algum houve, as saudades.

O tempo cobre o chão de verde manto,
Que já coberto foi de neve fria,
E em mim converte em choro o doce canto.

E, afora este mudar-se cada dia,
Outra mudança faz de mor espanto:
Que não se muda já como soía.

Vinicius de Moraes

2006-08-28T04:33:00.000-07:00

Rosário

E eu que era um menino puro
Não fui perder minha infância
No mangue daquela carne!
Dizia que era morena
Sabendo que era mulata
Dizia que era donzela
Nem isso não era ela
Era uma môça que dava.
Deixava... mesmo no mar
Onde se fazia em água
Onde de um peixe que era
Em mil se multiplicava
Onde suas mãos de alga
Sobre o meu corpo boiavam
Trazendo à tona águas-vivas
Onde antes não tinha nada.
Quanto meus olhos não viram
No céu da areia da praia
Duas estrelas escuras
Brilhando entre aquelas duas
Nebulosas desmanchadas
E não beberam meus beijos
Aqueles olhos noturnos
Luzinho de luz parada
Na imensa noite da ilha!
Era minha namorada
Primeiro nome de amada
Primeiro chamar de filha
Grande filha de uma vaca!
Como não me seduzia
Como não me alucinava
Como deixava, fingindo
Fingindo que não deixava!
Aquela noite entre todas
Que cica os cajus! travavam!
Como era quieto o sossego
Cheirando a jasmim-do-Cabo!
Lembro que nem se mexia
O luar esverdeado.
Lembro que longe, nos longes
Um gramofone tocava,
Lembro dos seus anos vinte
Junto aos meus quinze deitados
Sob a luz verde da lua.
Ergueu a saia de um gesto
Por sobre a perna dobrada
Mordendo a carne da mão
Me olhando sem dizer nada
Enquanto jazente eu via
Como uma anêmona n'água
A coisa que se movia
Ao vento que a farfalhava.
Toquei-lhe a dura pevide
Entre o pêlo que a guardava
Beijando-lhe a coxa fria
Com gosto de cana-brava.
Senti, à pressão do dedo
Desfazer-se desmanchada
Como um dedal de segredo
A pequenina castanha
Gulosa de ser tocada.
Era uma dança morena
Era uma dança mulata
Era o cheiro de amarugem
Era a lua cor de prata
Mas foi só aquela noite!
Passava dando risada
Carregando os peitos loucos
Quem sabe pra quem, quem sabe!
Mas como me perseguia
A negra visão escrava
Daquele feixe de águas
Que sabia ela guardava
No fundo das coxas frias!
Mas como me desbragava
Na areia mole e macia!
A areia me recebia
E eu baixinho me entregava
Com medo que Deus ouvisse
Os gemidos que não dava!
Os gemidos que não dava
Por amor do que ela dava
Aos outros de mais idade
Que a carregaram da ilha
Para as ruas da cidade.
Meu grande sonho da infância
Angústia da mocidade.

Recital no Xantarim (Foto)

2006-08-28T04:32:00.000-07:00

Recital no Xantarim

2006-08-28T04:31:00.000-07:00

Depois de no passado dia 25 termos estado no Xantarim, preparamos desde já as nossas próximas participações, onde esperamos continuar a melhorar.
A todos os presentes, o nosso muito obrigado.

O Poeta em Lisboa (António José Forte)

2006-08-22T15:40:00.000-07:00

Quatro horas da tarde.
O poeta sai de casa com uma aranha nos cabelos.
Tem febre. Arde.
E a falta de cigarros faz-lhe os olhos mais belos.

Segue por esta, por aquela rua
Sem pressa de chegar seja onde for
Pára. Continua.
E olha a multidão, suavemente, com horror

Entra num café.
Abre um livro fantástico, impossível.
Mas não lê.
Trabalha - numa música secreta, ináudivel.

Pede um cigarro. Fuma.
Labaredas loucas saem-lhe da garganta.
Da bruma
Espreita-o uma mulher nua, branca, branca.

Fuma mais. Outra vez.
Atira um braço decepado para a mesa.
Não pensa no fim do mês.
A noite é a sua única certeza.

Sai de novo para o mundo.
Fechada à chave a humanidade janta.
Livre, vagabundo
Dói-lhe um sorriso nos lábios. Canta.

Sonâmbulo, magnífico
Segue de esquina em esquina com um fantasma ao lado.
Um luar terrífico
Vela o seu passo transtornado.

Seis da madrugada.
A luz do dia tenta apunhalá-lo de surpresa.
Defende-se à dentada
Da vida proletária, aristocrática, burguesa.

Febre alta, violenta
E dois olhos terríveis, extraordinários, belos.
Fiel, atenta
A aranha leva-o para a cama arrastado pelos cabelos.

Eugénio de Andrade

2006-08-19T12:34:00.000-07:00

Adeus

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,

e o que nos ficou não chega

para afastar o frio de quatro paredes.

Gastámos tudo menos o silêncio.

Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,

gastámos as mãos à força de as apertarmos,

gastámos o relógio e as pedras das esquinas

em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.

Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;

era como se todas as coisas fossem minhas:

quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.

E eu acreditava.

Acreditava,

porque ao teu lado

todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,

era no tempo em que o teu corpo era um aquário,

era no tempo em que os meus olhos

eram realmente peixes verdes.

Hoje são apenas os meus olhos.

É pouco mas é verdade,

uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.

Quando agora digo: meu amor,

já não se passa absolutamente nada.

E no entanto, antes das palavras gastas,

tenho a certeza

de que todas as coisas estremeciam

só de murmurar o teu nome

no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.

Dentro de ti

não há nada que me peça água.

O passado é inútil como um trapo.

E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

O Ribatejo

2006-08-18T14:37:00.000-07:00

Publicidade nos media ao próximo recital

O'Neill

2006-08-16T01:08:00.000-07:00

A poesia é a vida? pois claro!
Conforme a vida que se tem o verso vem
- e se a vida é vidinha, já não há poesia
que resista. O mais é literatura,
libertinura, pegas no paleio;
o mais é isto: o tolo de um poeta
a beber, dia a dia, a bica preta,
convencido de si, do seu recheio...
A poesia é a vida? Pois claro!
Embora custe caro, muito caro,
e a morte se meta de permeio.